艾森的纸牌上的字迹已经落了些许的灰尘，不再如新写时那般鲜艳。
艾森的头上也落了层细细的黏黏的灰尘。
艾森站了起来，活动着略微麻木的腿脚。
艾森审视着身前奔流不息的车辆，观察着人行道上或悠闲或匆忙的行人，聆听着周围震耳的音乐声，聆听着自行车驶过的嘎吱声、摩托车发出的轰鸣声。但没有一个目光是落在他的牌子上的，没有一个目光是落在他憔悴略带讽刺的面容上。
这一刻，他感觉到一种深刻的孤独，如坚冰般的孤独。他想起了鲁迅先生的一句话，他身处于无物之阵，四周均是看不见的敌人，标枪投出，只有落地的刹那打破了周围的死寂。这种孤独深入骨髓，他恍惚看到了自己从这喧嚣的尘世慢慢地撤退到蛮荒的原野。
“你是诗人?”一个声音将艾森拉回了现实，他又重新听到了喧嚣的热闹。
“我是诗人。”艾森点了点头。
“嗨，兄弟们，快过来，看，这儿有个诗人。”
于是一大帮绿头发、黄头发的小青年便围将过来。
“诗人，给咱哥几个一人作一首，这些都是你的。”还是方才的那个人说。
“你们不需要诗。”艾森认真地说。
“哈哈，笑话，钱在我手，我说需要就是需要，懂吗?这个世道，钱他妈的是大爷。小爷我有钱，小爷我就是大爷。”
“你们不需要诗。”艾森还是如方才一样认真地说。
“傻帽，你不是诗人，你是病人，是精神病人。”那个小青年手上弹着钱，脸上带着戏谑的笑。
“我是诗人。”艾森还是那般认真地说。
“做一首让哥们听听，写得好有赏赐。”那个小青年依然手上弹着钱，脸上带着戏谑的笑。
“你们不需要诗。”艾森依然认真地说。
“哈哈，诗人?就你!我才是诗人。听我给你做一首——来往的车啊，真多;过往的人啊，不少;美丽的女人啊，在看我;乞讨的你啊，不要脸。”小青年还是弹着钱，脸上依然带着笑。
啪啪，两声肉和肉撞击的声音响起。
“你们不需要诗。”艾森拍了拍手。
小青年愣了下，然后挥舞着拿着钱的手，叫了起来：“妈的，敢打我。兄弟们，上。”他脸上的笑容此时当然变成了怒容。因为他脸上印着红红的手指印。
砰砰砰，一阵乱响。
一群黄头发、绿头发的小青年躺在地上。
“你们需要挨揍。”艾森拍了拍手。
艾森又往那个还呆在原地的小青年走去。
艾森吹了吹手，朝他走去。
“大哥，不，诗人，大诗人，这钱是您的，是您的钱。”小青年颤巍巍地把钱递给了艾森。
艾森拿起了那个牌子，继续站在那里。
那群小青年已经爬了起来，相互搀扶着跑了。
“就是欠揍，老子当年也是黑带高手。”艾森瞥了眼那群慌忙奔跑的小青年。
车仍然来往不息，人依然来去匆匆。
那群小青年像是扔进这个城市里的一块石头，激起一些人围观的涟漪，便消失不见了。
一辆黑色的轿车平稳地停在艾森的前面。
“你是艾森?”一个满是白发的人走下了车。
“我是。”艾森平静地回答道。
“你好，我是东方晨风。”
“哦?”艾森愣了一下。
“是东方董事长。”从车里传来一个声音。
“东方董事长，你好。”艾森伸出了手，淡淡地说。
“可以上车谈谈么?”东方晨风礼貌地说。
艾森想了想，然后弯腰进了车。
一个重重的咳嗽声传来，他这才注意到一个男子正皱着眉头看他。
艾森笑了笑，说：“抱歉，熏着您了。”他的确有很久没有洗澡了。
“浩宬!”东方晨风扫了眼坐在后排的那个男子。
那个男子往边上挪了挪身子，把头扭向一边。
“你还记得《星海》杂志么?”东方晨风这才和艾森交流起来。
“《谋杀》组诗在上面刊发过。”艾森回答到。
“当时的你很有精神。”东方晨风说。
“哦?”艾森有些疑惑。
“你不记得那张照片了。”东方晨风说。
“《星海》确实问我要过照片。”艾森想了起来，那是他第一次在全国性的杂志上刊发诗歌，心情比较激动，所以照出来的像自然精神。
“你的诗歌我很欣赏，有股狠劲儿。这在当代诗坛是很少见的。”东方晨风接着吟诵了起来，“浓黑的夜晚/举起时间的锋刃/弑掉最后一缕来自于月亮的光芒//苍茫的黑暗
/晾晒着永恒的孤寂——”
“前辈见笑了，我已经不写诗了。”艾森打断了东方晨风的吟诵。
“太可惜了。诗歌虽然现在不受欢迎，但一个少了诗歌的时代便会寂寞许多。你应该再坚持坚持。黎明前的黑暗终将会过去，人们也必然发现诗歌的价值，那是属于诗歌的时代便会到来。”东方晨风说道。
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