沈清尚闭上眼睛，打算扣动扳机，那个贪腐市长，就拉着他跟我一起上路吧。
他在心里嘲笑自己，愚蠢至极。
“等一下！”谲的外公忽然站起来，手里拿着一只电话向他走过来，“年轻人，不要冲动，这里有个老朋友，想跟你说几句话。”
找我？呵呵，连谲都已经放弃我了，这时候还会有谁打过来呢？
沈清尚单手举着枪，单手接过电话，熟悉的低哑嗓音从那头传来：“啧啧，清儿，怎么跑美国来放炮仗了？”
——是黑石！他真的没死，我的一举一动他都看着呢！
沈清尚强压下心头的震惊，作出早有预料的语气：“老师，别来无、恙啊。”他故意把那个“恙”字的语气加重了些。
“呵呵，我好得很，可惜现在你快要挂了。”黑石说得自在轻松，仿佛天塌下来这个老头都无所谓。
“没什么别的事的话，我是得先‘挂’了，我这儿还有一堆人要杀呢。”沈清尚作势要挂电话。
“小子，别玩了，抬头！”一架直升机盘旋在了头顶，“上去，给你个机会再杀我一次。”嘟嘟嘟，黑石那头先挂断了，没有给沈清尚提出异议的余地。
沈清尚抬头望了望那头朝他扔下来的绳梯，收了枪，一手揽过来登了上去。
那晚在广场上的人们，就昂着头看着这个黄皮肤的疯子，最后变成了一个小点，消失在了漆黑的冬夜天空中。
第二天的报纸是这么解释的：据悉，该男子系患有精神臆想症，过去是从事行为艺术表演的艺术家，如今因为精神问题关进了k市市郊的疗养院。至于怎么跑进彩蛋里去的，报纸上没有解释，只说枪也是行为艺术表演的道具。对此人们当然有质疑，可媒体都这样说了，普通人又能怎么去求证呢。于是很快，这个疯子又消失在了人们茶余饭后的闲谈里、本就不长久的公众记忆里。
沈清尚走进房间的时候，壁炉里的火烧得正旺。暖暖的，鼻尖萦绕着一股淡淡的松木香味，烧红的木柴轻轻地发出“哔哔、啵啵”的声响。
房间里很安静。黑石背对着他坐着，面前摆着一架钢琴，琴面上搁着一杯红酒。
他一定是听见了沈清尚走进来，却没回头，只是摆开姿势在钢琴上试了几个音，然后开始弹一首曲子。
沈清尚没有听过这首曲子。这绝不是平日里黑石喜欢的风格，黑石喜欢抽雪茄、玩快枪、弹节奏洒脱的爵士乐。用沈清尚从小到大听他说过无数遍的话，就是“人生一定要活得痛快！”可这曲子却忧郁阴沉得很，像阴雨天屋檐下的灰色阴影。
沈清尚走过去，慢慢地贴上了黑石的背，绕过颈子，把灼热的气息喷在男人的脖子上：“老师……”只这轻轻一句低唤里，藏了多少诱惑和风情。
黑石抬了抬眼皮，没转头：“好久没教你玩琴了，生疏了吗？”
五根白皙修长的指节，轻轻地覆到左半边的琴键上。那白玉似的拇指，若有似无地碰着黑石的小指。
“请老师赐教。”说着，沈清尚按照他对这一段音乐的理解，即兴配上了低音和弦，“我弹得好么，老师？”
黑石听了一会儿，评价道：“还差那么点劲儿。”
“那、这样呢？”另一只手覆上了黑石的腿间，用弹拨琴键一样的技巧引诱着黑石的欲望。
“呵，清儿啊，你知道这首曲子叫什么吗？”黑石不紧不慢地问。
“我不知道。”沈清尚答。
“《安魂曲》——送给你的！”
黑石忽然起身，电光火石之间躲过了一段闪着寒光的致命银线，反手一拧，沈清尚喉咙里喘着粗气，被摁着肩膀，死死地压到了琴面上。数个琴键同时受力，发出一阵震耳欲聋的嗡鸣。
沈清尚的耳膜被震得生疼，他挣扎着，指尖紧紧扣着一段渔线。他进宅子的时候，手里的武器早就已经被门口的保镖收走了，目光搜寻了一圈，唯一可以当武器的，就是黑石摆在门口的钓鱼工具了，便扯了一段渔线藏在袖子里。
此刻他的眼里流下了绝望的泪水。杀不了黑石，赢不了谲，连自导自演的自杀闹剧，都被人当做一个笑话看，不，是看都不屑于看一眼——沈清尚，你他妈的活在这个世界上还有什么意思！
“给我个痛快！不是给我弹过送葬曲了吗，来啊，弄死我啊！弄死我！”吼叫声声嘶力竭。
黑石看他这副模样，咧开嘴乐了：“就你这没出息的小样子，还不自量力地想勾引谲？”
沈清尚的眼泪已经决了堤，无力地趴在琴面上抽噎、耸动着肩膀。他没有反驳黑石，拿什么脸面去反驳呢？说自己没有勾引谲？说是谲假装深情来勾引了他？自古只有胜者为王，败者为寇，谁当了真，谁就输了——自己已经一败涂地，何必再去追问是怎么输的呢。
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