但是他的头脑再一次感到了一时的晕眩。到现在为止，他一直想当然地认为：可能在进行搜捕的权力机构只追踪了他一段很短的时间；但是，如果事实上他们已经追踪了他三个多月，那现在他们可能就在附近，就紧紧地跟在他后面。或许此时此刻他们正在他家里，向脸色苍白、心烦意乱的多萝西连珠炮似地提问题。
他坐在房问里，全力对付着他的困境。自始至终，他一直在应付着由自己的耳朵引起的一连串的惶恐不安。现在，他正在设法培养—种抵抗这种不安的力量，此时此刻他能想象出电话线上的嗡嗡声——质问多萝西的人正在动员伯利斯顿或汉伯雷的警察们行动起来。一两天之前，只要想到这点就会使他再次逃跑。但现在他可不跑了。他会静待事态的发展，一直等到早晨，看警察会不会来抓他。
他必须在那里过夜，因为这时候报社已经关门了。要到明天才能再弄到几份过期的报纸。他打算在没有找到他正在寻找的东西、或没有使自己确信在这里找不到这东西之前，他不得离开汉伯雷。不论要冒多少风险，这件事必须按这种或那种方法解决妥当。
他把那些毫无用处的报纸扔进废纸娄，擦了擦下巴，决定在晚饭前先刮刮脸。他开了手提箱上的锁，然后怀疑地打量着它。里面的东西摆得齐齐整整，他的行李原封不动，一件都没有短少。从他童年时代起，他对打点行李就挑剔得有点儿荒唐。他和大多数这类人一样，如果有什么东西被翻动过了，他一眼就能看出来。现在手提箱里的东西几乎、但并不完全和他放进去时一模一样。他肯定，手提箱里的东西是被倒空后再放进去的。
他又不能绝对肯定，但他仍然认为他的猜测是有道理的：有人开了他的手提箱，并对里面的东西作了迅速和熟练的检查。他们在找什么呢？在这种情况下，他只能找到一个答案，那就是：能证明他有罪的证据。他作了推论：一个小偷是不会费心把里面的东西整整齐齐地放回原处，并锁上手提箱的。只有政府的搜查人员才会尽力遮盖搜查行为。
他检查了箱子上的几把锁，看是否有凿过或用力撬过。但几把锁上都没有刮过的痕迹，开起来也很方便，会不会是他弄错了？会不会在他上次开过后无意间把手提箱碰撞了一下，从而把它摇松了？以后的几分钟，他在房间里仔细寻找，看有没有摁灭的烟蒂，或是其他可看作表示有人闯进来过的任何东西。他什么也没找到。床和衣橱也没有被翻动过。他没有任何证据。唯一的依据是他大惊小怪地相信一条备用领带是应该从左向右摺而不是从右向左摺的。
然后，他站在靠窗口的地方，把身子遮住半边，注意看下面的街道，看有没有迹象表示这家旅馆正被监视着。他也没有发现什么。过路的人很多，但根据他的观察，在20分钟内没有同一个人在旅馆门前走过两次。
当然啰，政府派来监视这个地方的任何人是不必留在外面的。他可以待在这个旅馆里，可能就在走廊里闲荡，摆出一副在等待什么人的神气，也可能就在柜台后面，装得好像是一个临时加班的接待员。布兰森到楼下看了看，在休息处见到的只有两个上了年纪的女士，正在聊着天。他无法想象其中的一个人正在紧紧地追踪一个杀人犯。在柜台上值班的接待员是一个瘦骨嶙峋的小个子，瘦小得可以塞在警察制服的一个裤管里。布兰森走到他面前。
“我不在的时候有人来找过我吗？”
“没有，布兰森先生。”
“领过什么人去我的房间吗？”
“没有，先生，据我知道没有。”
“哦。”
“出了什么事吗？”接待员问，注视着他。
“没有什么大不了的事。就是有一种奇怪的感觉：似乎有人在我房间里偷偷地走来走去。”
“少了什么东西吗？”接待员又问。
“没有，什么也没有少。”
接待员如释重负。说：“或许是收拾房间的女服务员吧。”
“有可能。”
布兰森低下头来，感到很不自在。旅馆登记簿完全翻开着，几乎就在他鼻子底下的登记簿是朝着接待员放的，写的字是颠倒的，但只过了一小会儿工夫他就意识到他看到的是什么了。他心不在焉的注视着，头脑里乱糟糟的，直到最后他的眼睛看出了上面的字：约瑟夫·里尔登，13号房间。
“谢谢。”他对接待员说。
他噔噔噔地走上楼来，坐在自己的床沿上，把手指绞在一起，又放开，心里在试着估计这世界上可能有多少个里尔登。或许有六七千个，或许更多。
无从知道，没法说清。再说，厂里那个身材过份瘦长、眼睛圆圆的窥探者不一定就叫约瑟夫。他可能叫达德利，或是莫蒂默，或是除了约瑟夫以外的其他任何名字。
尽管如此，这总是一种令人不愉快的巧合。
有一小会儿，他准备结帐离开这里，不是离开这个镇，而是到附近一家旅馆去过夜。那可不是十分容易的。汉伯雷只有两家旅馆。现在再上街去寻找住宿的地方是太晚了。
还有一种办法。他不太认真地考虑着这种办法，他的态度就仿佛是一只陷入困境的老鼠被惹得要去攻击一只小猎犬一样。他可以大胆地去敲13号房间的门，并面对这个里尔登。如果那个家伙是一个完全不认识的陌生人，那就万事大吉了。
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