可是他才刚完成六个月的「绿扁帽」基础训练，来到D连还不到十个星期。除了极优秀的射击能力外，各种野战技术和经验都不足。彼得逊颇喜欢这个极具潜力的男孩，可是他要当上正式的突击手最少是一年后的事。
——谁要把这样的嫩小子挖走?
上级也表现得神秘兮兮，没有透露戈普尔给调到哪一个单位去，更不容彼得逊争取留下他。在与上级的对话里，彼得逊嗅到异常的「味道」。
戈普尔的调职书就搁在上级的办公桌上。彼得逊偷偷瞄见，上面竟然有陆军特种战司令的签名。还有这样的缩写：「P.R.T」。
彼得逊搔搔他已经半白的头发。什么是「P.R.T」?「RT」两个字母倒容易猜，大概不出「拯救部队」(Rescue Team)或是「反应部队」(Response/Reaction Team)。
可是「P」呢?「计划」(Planning)?「政治」(Political)?不会是「警察」(Police)吧?这些全跟戈普尔这样的年轻新兵沾不上边。
彼得逊微微摇头，正想举起纸杯喝一口咖啡时，房门突然打开。
彼得逊的脸本来就凑近房门，不禁感到危险。长久训练下培养出的反射动作，不必经过思考就发动了。彼得逊的右手松开，摸向腰间的枪柄。
纸杯跌了下来。
一只枯瘦的手掌从门缝里伸出来，刚好把纸杯接着。咖啡没有溅出一滴。
彼得逊并没有真的握住枪柄，刚才只是无法控制的条件反射而已。这儿是「绿扁帽」的基地，他的第二个家，不可能有拔枪的需要。
他悚然看着那只握杯的手掌。
令彼得逊惊讶的是：刚才那手掌的动作并不特别快，只是很自然地把纸杯接下来。
——自然得就像左手把东西交给右手一样。
门缝没有透出半点亮光，房里一片漆黑。彼得逊看不见手掌的主人。
手掌仍然握着纸杯，一动不动。
彼得逊把纸杯接过来。
「谢谢……」
在接杯时彼得逊轻微接触到那只手掌，异常的冰冷。
房门打开来。
站在彼得逊眼前的是个大约四、五十岁的男人，穿着一套极普通的黑西装、白衬衫和窄窄的黑领带。身材同样普通，比彼得逊矮了一个头。脸颊和手掌一般干瘦，鼻梁上架着一副塑胶框墨镜。
在没有灯光、没有窗户的密闭房间里戴着墨镜。
彼得逊留意男人胸前挂着的识别证明：是「全级别通行」的证件，没有照片，名字一栏只填缩写「A.D.」。
「有……什么事情吗?」男人的声音如金属磨擦般粗哑。
「你……」彼得逊不知如何应对，只好岔开话题，「……不用开灯吗?」
「我一个人时没这个必要。」男人咧嘴笑了笑——彼得逊却觉得那笑容像哭泣般难看。
男人把墨镜略往上抬，露出了眼睛——或者说，是仍然可以称为眼睛的部分。
两个像给火焰烧灼过的空洞。
「对……不起……」
「还有什么事情吗?」墨镜重新戴好，掩盖了伤疤。
「没有……」
门轻轻合上。
彼得逊呆呆地站在原地。他感觉腋下和背部渗满了汗。
他低下头看着手上的纸杯。
咖啡已经完全冷掉了。
十六夜 无音
五月二日 加州 五号州际公路旁 拉斯佛洛里斯
一脸落腮髭胡的史葛·朗逊呆呆地坐在「车轮酒馆」的最里头，面前餐桌上是半块冷掉的牛排和已变温的啤酒。
朗逊从防风外套的口袋里掏出止痛药瓶，往掌心倒出三颗，和着温啤酒吞服了，然后徐徐燃点了一根烟，深深地吸进一口。
他瞧着酒馆里阴暗的情景，想起自己还是联邦探员的日子，无数次在这种鸟不生蛋的陌生地方过夜，一站又一站地追着一点点线索，就像猎犬一样……
还没有过十二点。酒馆里只剩五、六桌客人。几个满臂纹身的机车族正在打撞球和弹珠台。两个坐在吧台的中年人看来是本地的农夫，喝得脸颊红通通的——还是他们的脸本来就晒成这种赤红?……一个长驻这里的老妓女，鲜红背心底下的两颗乳房下垂得像肿瘤。另一边一对没钱喝酒的少年男女就伏在桌上睡觉。那女的露出两条瘦弱的手臂，皮肤呈不健康的苍白。是离家出走加上吸毒吧?……
朗逊苦笑
——职业的老毛病又犯了。你已经不是执法者了，你现在只是个生意不佳的私家侦探……
他下意识地摸摸身旁椅子上平放的公文袋子。
——这东西。本来以为已经永远成为过去。想不到还有人要看。更想不到的是有人相信……
酒馆的大门被打开，外面淅沥的雨声传进来，盖过正在播放的乡村歌曲。
所有人的视线都转向门口，包括肥胖的老板兼酒保。这个时候才进来「车轮酒馆」?记忆中最近五年里不曾有过这种稀客。
老板皱眉。大概是哪个发神经的流浪汉想进来避雨吧?要是太臭太脏的话，还是得狠下心把他赶走。他摸摸柜台底下，那根球棒仍然安在。它是「车轮酒馆」唯一的保安系统——这种烂地方，根本不需要枪来保护。
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