工作了几个小时、打了更多电话后，他摘下眼镜揉着跟睛。该死的糖尿病把他身体的所有部分几乎都搞垮了，上周他查出自己又得了青光眼。也许上帝很快就会因为他在尘世间的所作所为召他回去。
他好像听见什么地方有一扇门打开了，还以为是他的哪一个挣得过多的合伙人居然逛进来周末加个班。现在的年轻人啊，就是没有温戈那一代人的敬业态度，哪怕给他们的薪水高得惊人。温戈从业头十五年里，哪有一个周末没有加班?今天的小伙子居然抱怨工作时间过了六点。他的眼睛别这么疼得要命就好了。他喝完这杯咖啡，可马上又跟没喝时一样渴得厉害。他拉开抽屉，拿出搁在里头的一瓶水对着瓶嘴喝起来。他的头一跳一跳地疼，背也疼。他用一根手指搭在腕上数着脉搏，怎么，见鬼，脉搏紊乱。不过这种事几乎天天都有。他已经注射了胰岛素，应该过一阵子再打下一针。他想是不是把间隔时间缩短些。血糖说不定已经降下去了。他总调不准胰岛素那该死的剂量，所以总在调。医生让他戒酒，他知道自己不会戒的。对他来说，波旁威士忌不是奢侈品，而是生活必需品。
这一次他拿不准是不是听见了门响。
“喂，”他喊道，“是你吗，米西?”米西?他寻思着，米西是他那只该死的狗，十年前就死了。这话是怎么冒出来的?他努力集中注意力，可视线模糊得厉害，身体感觉很哿隆，温戈终于害怕起来。该死，说不定他发了心脏病，可胸口又不疼，左边肩膀胳膊也没有发木的悸痛。
他看看钟，可看不清时间。好吧，他得做点什么。
“喂，”他又喊了一声，“有人帮忙吗?”他觉得听见脚步声走近，却没人过来。好吧，见鬼，他想。
“混账王八蛋。”他叫骂道。他拿起电话，尽力指引手指按一下9，再按两下1。他等着，可电话没人接。拿了我们交的税就是这样办事的。拨了911，得到个屁。
“有人能帮帮我吗?”他对电话里喊道，接着注意到电话没有拨号音。
他挂上电话，又拿起话筒。没有拨号音。妈的。他把话筒向下一砸，却没砸在机座上，话筒滚到了地板上。他扯着衣领，觉得呼吸越来越困难。他一直说要用个手机，可总没用。
“有人吗，该死的?”他听见脚步声，他已经呼吸困难了，咽喉像有东西卡着。他汗如雨下，看着门口。雾蒙蒙的视线里，门开了。那个人走了进来。
“妈妈?”那个人真的像他妈妈，可他妈妈已经死了，到11月就满二十年了。
“妈妈，帮帮我，我觉得不舒服。”
自然的，并没有人，只是温戈的幻觉。
温戈在椅子上撑不住身子，他滑到了地板上。他在地板上朝她爬去，哽咽着，呼哧喘气。
“妈妈，”他嘶哑地对幻觉中的人影诉说，“千万救救你的孩子，他不大好啊。”他爬近她，而她却在他面前消失了，一下子无影无踪，就在他最需要她的关头。温戈把头靠在地板上，慢慢合上了眼睛。
“这儿有人吗?请帮帮忙。”他说了最后一遍。
第17章
弗朗西斯·韦斯特布鲁克觉得手脚大受束缚。
惯常的栖身处，平常做生意的地方，现在都去不得了。他知道调查局的人在找他。还有，陷害他的人不管是谁，那家伙一定也想抢在他头里。韦斯特布鲁克一点儿也没疑神疑鬼瞎猜疑，在这个行当里，正是靠极度多疑他才能活到今天。所以他呆在华盛顿特区东南的这个肉库后头，离首都和其他了不起的国家纪念建筑物只有十分钟的路，他却只能干坐着受冻，难受得屁股都快掉下来了。
现在盘踞在他脑海里的主要是他怎么会搞砸了凯文。他渴望让那个男孩过上一种还算正常的生活，于是忽略了他的安全问题。有一段时间他让凯文一直和他呆在一起，可是一次帮派纠纷爆发为一场全面火并，凯文脸上中了一枪，差点死去。弗朗西斯连把他送进医院都办不到，惟恐他遭逮捕。从那以后他便让凯文呆在另外一个地方，差不多算一户人家：一个老太婆和她孙子。他密切注意凯文，一有机会便去看他，可还是让那个男孩过着自由自在的生活，每个孩子都需要那种生活。
尽管韦斯特布鲁克手下指挥着华盛顿大都会区利润最大的毒品交易活动之一，他却从未因任何原因被逮捕过，连一次行为不当的轻罪都没有，而他可是在“买卖”行里混到第二十三个年头了。他起步很早，从不回顾，因为过去没什么可留连忘返的。他犯着重罪，可档案清白，他对此十分自豪。
这不是运气，主要归功于他精心设计、谨慎实施的生存计划：在别人需要情报时将情报交给适当的人，而这个人又会给他回报，让他得以安安静静干自己的营生。这是个关键：不要咋咋呼呼搅得大家惶惶不安，别在街上惹起麻烦，只要办得到，不要随便开枪杀人。别跟调查局的人过不去，他们可有的是人有的是钱，能把你的日子整成地狱。这种烂事谁愿意摊上?他的日子本来已经够复杂的了。可是，如果没有凯文，他的生活一无是处。
他看着梅西和皮布尔斯，他的一对影子。他相信他们，如同他相信其他任何人，这种信任并不那么深。他随身总带着枪，不止一次用它救了自己一命，这种课只消上一次就足够了。他瞅了门一眼，大个子图纳刚刚进门。
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