“按照法律，这是私人领地，”索亚说，“我并不反对各位在此现身，但也谈不上欢迎之至。今天忙了一天，如果各位没有急事，恐怕我们要说晚安了。”
“啊，先生，”马斯特斯装出十万火急的口气，“事情可能还真的很急，如果按你所言，这只是一座舒适的私宅，那么为何不久之前有人摸黑站在楼上的窗口，手里还握着一支枪?”
“你喝醉了吧，”索亚一字一句清晰地从僵硬的下颌间吐出话来，“一派胡言!亨利·梅利维尔爵士，你居然也赞同他?德温特，能不能行行好，告诉这个疯子，除了我们俩，房子里没别人?”
德温特仿佛刚刚回过神来，一脸迷惘。
“对，先不说别的，这一点毫无疑问，”德温特说，“据我所知，这里只有索亚和我二人。”
“我刚才就从楼上换了便袍下来，”索亚步步进逼，“我可以告诉你，我绝没有摸黑站在窗口，手里还握着枪。那还能是谁?这里目前还没有仆人。实际上，房子还没装修好。除了这个房间以及后面我的卧室，其他房间的家具都还堆在中央。也只有两个房间装了电灯，所以才这么暗;但如果你以为—”
马斯特斯扬起手。
“先生，你可知道这座房子整夜都处于监视之下?很有意思对不对?”他问道，眼看着索亚的额头渗出汗水，“巧得很，我们知道现在这里有三个人。你们中的一位八点十五分抵达，从前面进屋—”
“那是我，”索亚答道。可想而知，本杰明·索亚不再字斟句酌之时，也正是他方寸大乱之际。
“第二个人一两分钟后到来，从侧门—”
马斯特斯留了个问号，但德温特和索亚都只是呆望着他。
“—用钥匙进屋。第三个人是八点半过后来的，有人开了前门将他迎进屋。他穿着一件褶子披风。”
“你忠实的仆人，督察先生，”德温特说，“我，恰有这么一件披风，就挂在大厅里。而且我想索亚先生从前门将我领进屋的时间正是八点半。可我不知道有谁从侧门进来。”他彬彬有礼地左顾右盼，“呃—也许索亚先生知道?”
“不，我不懂。废话连篇，太恶心了。如果有这么一个人，那他此刻身在何处?”
“我正想查清这一点，”马斯特斯说，“因为走廊里有些血迹通向侧门。”
“不，不必了，孩子，”见总督察摸出一只警笛，H.M.突然发话，一只大手拉住马斯特斯的胳膊，“现在不行，暂时不要轻举妄动。我们都明白房子里还有一个外人，我们也明白他逃不了。如果他死了，他自然出不去;如果他活着，他也插翅难飞。一旦展开搜查，警犬穷追不舍，就大大偏离我们今晚赶来的真正原因了。而我非常非常想知道那真正原因……索亚先生，你另有其他担忧。”
“血!”索亚毫无异样的音调令马斯特斯双眼一眯，“血!我自然无从解释。你们大可随意搜查，如果……抱歉，刚才你说什么?”
“看看这个。”H.M.边说边摸出那封信丢到索亚手中。
索亚读信时一言不发，但最后却一动不动地望着德温特。两人似心有灵犀，达成了默契。在某些方面他们出奇的相似，甚至连玩文字游戏的圆滑机敏也如出一辙;但索亚更情绪化，而德温特则讲究逻辑;或者正相反?无论如何，很明显，索亚正竭尽全力振奋精神。
“请坐，先生们，”他边招呼边走到房间另一头，自己坐在一张椅子的扶手上，眼镜反射着暗淡的灯光，“德温特，”他说，“这封信是假的。写信的人是你。”
“对，是我写的。”
“为什么?”
“我就想知道这个!”马斯特斯狂躁地打断道。刚才他任由H.M.把自己推到椅子里，现在却又半站起身：“你们说了一大堆，德温特先生，但依然没有拿出任何坚实、有力、充分的理由，来论证你为什么非得设计一个会招来麻烦的愚蠢把戏，惊动了整个苏格兰场……”
“若你愿意听我解释，”德温特轻轻摇了摇已经熄灭的雪茄，靠在自己的椅背上，“我想可以向你证明，这是获取我需要的证据的唯一途径。”
“证据?”索亚追问道。
“指明是谁在一九三四年八月三十日星期一晚上，于潘德拉贡花园杀害了威廉·莫里斯·达特利的证据。”
“而你认为我杀了他?”
“不，很不可思议，我并无此意。”德温特答道。
“那么凶手是谁?”
德温特的目光游移开去，定格在壁炉台上方悬挂的那幅油画上。画中人是一位年迈长者，与索亚本人极其神似，就连那副眼镜也像一个模子倒出来的，只不过画中人似乎更为凶悍、更富有想象力。
“我认为是令尊杀了他，”德温特说，“而且我正准备着手证明。”
16 青瓷壶
德温特将雪茄搁在桌子边缘，十指相叠，轻轻叩击，抬头望着这暗淡的褐色房间里那幅暗淡的画像。
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