“周末来家里。”
你几乎将关机和发送同时进行，在盼望什么呢：他硬要来，你只能勉为其难的放他进来。
最近天气不太好，阳台总是晒不着太阳。
它在阳台的柜子里，这所房子中阳光最好的地方，家里很少来人，你想它和你一样都是沉默寡言又喜爱清静的人。
在这间屋子里，你们朝夕相处，福祸相依。又界限分明，一生一灭，半阴半阳。一半儿你，一半儿它。
身边常有人问：你一人住着不怕呀。
“怕?怕什么。”
你巴不得有点儿什么动静，只要一点点的声音，你都能视作它给你的回响。鬼?如果说这个世界上真的有鬼，那死也并不可怕了。
这样的想法过后，你居然对将来必有的一死有些期待。
而你现在，正翻着手机上的外卖推荐计划着要准备着什么。
花花绿绿的菜品信息在你手中来回的滑着，你都能感觉到自己的心不在焉。
如果那时，能对现在哪怕有一丁点儿的预见，还会是那样吗。
你就像中邪了一样的，要找一处挥洒你无处安放的母性，但那挥洒之后并没有让你感到快乐，相反你更加空虚与不安。但如果不这么做，又实在是太难以消磨了。
背井离乡，远渡重洋，那枚漂洋过海骗来的小小的火苗，它都长出小鼻子小耳朵了。
怎么就忍心割舍了它，真的就是那封信吗?
你好像总是在等着一封来信。
学校钟楼的香樟树下，你的指纹抚过那页浅浅的信纸。
信纸上淡淡的墨水痕迹，他已离开二月，将在下个黄昏回来。
你几乎是分分秒秒的倒数，你想像着，明日此时，期待成真，该是怎样的心情。
“时过境迁”，苦候的人巴不得此时此景快点过去。
你扬起头，阳光星星一样洒在你的脸上，轻轻闭上眼，阳光的热气蒸蕴的香味更盛，就像此刻心怀思念的你，你深吸一口气，贪婪的嗅着和他同根同源的木材的味道。
天将暗，他从灯火中走来。你看见他远远甩起的白色围巾，毛制的纤维在余晖的照耀下散发着温和的光。
他夹在臂下的课件，手心中稳握的水杯，此刻的你多希望就做他手中的一物，日日厮磨，陪伴左右。
他的左手钟摆一样摇动，像是一场关于时光的邀约。
如果此时你不是站在他家的楼下，如果你没有注意到那条巷子里还有别人，如果他等候在家中妻子不正阳台上探出头来，你一定跑上前紧紧的环住他。
他来，如清风。
思念磨人，你在这个夏天整夜的辗转。
七月已过，月光变得清冷。
你记得从五月以来的，每一个他离开的，后半夜的月亮。
它们就像你心里的思念，在暗起的黑云中时起时伏，时隐时现，你以为你藏住了，却发现它已乘着月色告诉了整个夏天。
身下的竹席从五月渐起的暑湿到七月后半夜的寒凉。
在肌肤与纤维夜夜的厮磨里，他来了。
你几乎要将自己揉进他的身体，你觉得自己变轻变轻，轻成他胸口月光一样的扣子，你想就做他那颗扣子，贴着他的心跳。
几乎就和他忙碌在厨房的妻子一墙之隔，在叮咣响的锅碗瓢盆中你们紧紧相拥。
只是短暂的弥留。
他揽住你的腰，头深深的埋进你的衣口。
你张开的，赤忱的任他在你身上倾倒。
你想此时此刻，如果有光，你们一定是一对好看的影子。
“而我，并不幸福。”
黑暗中，响起他淡淡的嗓音。
你慢慢支起身子，眼前清亮的光闪过。它们消失在他的眼眸，你凝视着想要捕捉他飘忽的眼神，你想说你懂。
你懂得他的孤独，你懂得他的沉默。
从你最初你看见他的时候就懂。
他能把一间盛满年轻人喧闹的教室，站的那样清冷。
他的双手背在身后，他像风一样走出那扇门，他低头捡起黑板边的半截粉笔，你都懂。
你轻轻的靠着墙，听着夜伏的虫鸣和他的呼吸。
你想你好多的话，都想告诉他，那些说而未说的都在他每段沉默的鼻息里。
他的家庭，他的生活，他的妻子。
你没有认为是和谁共享了他，她们得到了只是他的表象，而在你面前的，是完完全全整个的他。
就像你。
你要自己以他的方式活着。
吃饭、睡觉、看书、思考，都是为了活成另一个他。
你明白他的世界不需要向任何人妥协，你热爱他，你只能变成他，变成与他清朗灵魂相伴左右的灵魂。
“醒也无聊，醉也无聊，梦也何曾到谢桥。”飞一样的落款。
除了他。
还能有谁会让你在这异国他乡冷清的夜里推开窗户，连带着放进这夜色里无关痛痒的种种。
就像你们每次也都借着这夜色的壳，在这黑暗和虚无中制造着团聚。
你掂着那页薄薄的信纸，流水一样的笔迹，时空流转到了那棵香樟树下。
他从信里走来，缓缓的伸出手，正式发出他的邀约。
他不知道在这盛大的等待中，你生长，发芽。
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