你睁开眼，面前是冰凉的墙壁。
支撑着站起身，走到厨房，打开水龙头，望着直冲而下哗啦啦的流水。
冰凉的液体穿过你的喉咙，迅速的稀释着你的体温，不真实发热感正随着低温的抵达而褪去。
他走了。
你望着一条狼藉的轨迹，那箱子里横飞出来的，直通向门。
“走吧。”
“走了好。”
你缓缓的捡起横在地上的箱子。
“最后还是得自己收拾。”
所幸已经完成了大半，你坐在最后一个箱子上，使劲压上两旁的扳扣，泄了气似的摊在地上。
脚底毛茸茸的，砂纸一样的打磨着你的脚趾。
“顶顶。”
你起身一把抱起它。
“我们要搬家喽。”
你伸出手捏捏他的脸颊，一蹬腿，跑了，你捂住鼻子在横飞的绒毛中站起身。
这个住了十年的地方，你走到窗边“哗”的一声拉开窗帘。
整个空间像被揭去了天花板一样亮了起来。
“这地方适合当画室。”
你伸出手挡住直照的阳光，漏光的指缝中模糊着他从床上跃起，大步踱在房间的身影。
他的手，那样生长的一双手，纤长、稳定。
他稳稳地握住画笔，那个拳头，你似曾相识的在梦里、在对抗中，紧紧握起的拳头。
那是他生的天赋。
你的掌心里，花儿一朵一朵的绽放。
他摩挲着，描绘出你心里的形状。
那像是潜藏着某种信息的线条，不管是天涯海角、阴阳相隔，今生今世还是生生世世。它们生长成血管、经络、掌纹，成为你们相认的密文。
每一扇窗，大幕拉开。
“麻烦你帮我把这个给那男孩儿。”
你小心的拉着门让最后一辆货车通过。
“搬家了?”
门口的保安接过你手中的钥匙。
你笑着点点头。
“他什么时候来拿?”
你望着手里刷刷记录的保安愣了神。
“我登记时间。”
“不用。”
你忙打断道。
什么时候?你也不知道什么时候。或者说，他会来吗?
他被你欺负的，那样的跑出去，那声梦中那个小西瓜头猛的倒地的痛哭。
他跑的好好的，就被你绊那一脚。
“他会来的。”
你确定的点点桌子，转身离开。
这个地方，你坐上车轻轻的按压着太阳穴。
还会回来吗?
那个画架，你拿着螺丝刀拆拆减减才将它勉强的塞上车，丁零咣啷的装起来天快亮了。还有不省心的顶顶，满屋踢着螺丝帽抢球似的遛着你。
希望拧牢了吧，你捏捏酸痛指关节。
你低头捻着裤子上的猫毛，额前的头发失去管理的滑下，车窗透过的阳光照着这薄薄的一缕，其中有一根白色的，这白格外刺眼，你伸手挑出它整根扯下。
“老了。”
你轻轻的叹出一口气：老之将至。
本来这也是十分容易接受的，人人都将老去，饱满光洁的面颊都有爬满皱纹的一天，青春不是失去，而是过去。七老八十的老者也有青春如花的时候，朝气蓬勃的小孩也会到鹤发鸡皮的年纪。
时间总是平等的对待每一个人，而抓住青春死死不肯放手的，是不是过于耍赖皮了。
对于老去，正如现在所见的，你也正在老去。
从日渐不再灵活的关节中，从他随意晃晃就快将你晃散架，从你眼睛里的光渐渐的暗了，眼皮也开始有耷拉的趋势，再到这些头发。
它们早就冒了出来，你捏着手里的那根轻轻捻捻，指头上白色的粉末。
黑的，你眼花似的瞪大眼，心疼的望着这根被误拔的黑发。
“那这白?”
你恍然大悟的想起：那屋子所有的墙面，两天时间你像兢兢业业的粉刷匠一样举着滚轴将它来回抹了三遍。
直到它变得白白净净，阳光照在它上面能清晰的辨出不同程度的黄。
还有那些窗帘，那一架一架哗啦作响的滑轨。
你满意的踱在那个空阔明亮的屋子里。
若干年前，一万公里以外的那块土地，似曾相识的准备。
而那时候，它没能来。
货车司机的急刹中你身体猛烈前倾着，你失控的砸向车窗。
完了，你惊呼的紧紧的护住肚子，一股巨大的力几乎是将你顶了回去。
你猛然想起他留给你的，他也曾留给你的，那个来过的念想。
那个被你忘在角落的，刚刚冲出来，重重的顶了你一下。
“这次不同，他来的，他会来的。”
阳光、白墙、落地窗。
你从停稳的车里坐直身子，这九死一生的福报。
“他会来的，这是妈妈给的。”
这妈妈不管是谁，孩子总是有妈妈的。
十月怀胎，断骨之痛，这一生，也只会是为它了。
这是女性天然的出于人性的付出。
母性?母性不够的，母性的手里还牵着一根线，人性就是把那根线再掐断。
从三十七八后你也越发的发现自己越来越脱离性别，那些女性的特质、敏感、猜疑、孤寒都在慢慢褪去，抛开这一切有关于性别的灌输，笃定、沉稳、冷静，你更喜欢与这样的自己相处。
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