“你会以为我们都处得很好，”迪昂说，“其实不见得。意大利人和古巴人都不跟其他人打交道。可是黑古巴人恨白古巴人，而白古巴人觉得黑古巴人只是黑鬼，两者又都瞧不起其他族裔。所有的古巴人都恨西班牙人。西班牙人认为古巴人是一群高傲的蠢货，打从1898年美国解放他们之后，就忘了自己的身份。古巴人和西班牙人都瞧不起波多黎各人，而人人又都贬低多米尼加人。意大利人只尊敬那些搭船从意大利来的人，美国佬有时还真以为谁在乎他们的想法。”
“你真的称我们是美国佬?”
“我是意大利人啊，”迪昂说，左转进入另一条宽阔的大道，不过这条路没铺柏油，“在这一带，当意大利人很光荣的。”
乔看到蓝色的墨西哥湾，还有港口的船只和高高的起重机。他闻得到盐、浮油、低潮的气味。
“坦帕港。”迪昂说着比了个炫耀的手势，他开车沿着红砖街道往前，路上不时有冒着柴油废气的堆高机挡着路，还有起重机高高吊着两吨重的栈板经过他们头顶，包着栈板的绳网影子投在他们的风挡玻璃上。汽笛响声传来。
迪昂停在一个下凹的装卸货区上方，两人下车，看着底下的工人拆开一大捆印着“危地马拉，埃斯昆特拉”的粗麻布袋。从气味判断，乔知道有些装了咖啡，有些装了巧克力。六个男人立刻把货物卸下，刚才那辆起重机吊着绳网和空栈板后退，男人们则穿过一道门消失了。
迪昂带着乔走向梯子，开始往下爬。
“要去哪里?”
“去了就知道。”
到了装卸货区底部，那些男人已经关上门。他和迪昂站在一片泥土地上，闻起来有各种曾在坦帕阳光下卸过的货品气味——香蕉、菠萝和谷物;石油、马铃薯、煤气和醋;火药;臭烂的水果和新鲜的咖啡，脚下的泥土被踩得吱嘎响。迪昂手扶着梯子对面的水泥墙，手往右推，墙也跟着右移，一道门忽然从缝隙里冒出来，但乔站在两英尺外，看不到缝隙在哪里。迪昂在门上敲两下，等了一会儿，嘴唇默数着，然后又敲了四下。门里传来一个声音：“谁啊?”
“壁炉。”迪昂说，门开了。
里头是一条走道，细窄得就像门里等着的那个人，他穿的衬衫原来可能是白的，但已经长年被汗水染黄了，下身是棕色丹宁布长裤，脖子上围了一条方巾，头上戴着牛仔帽，一把转轮手枪插在长裤的腰带上。那牛仔朝迪昂点了个头，让他们进去，又把墙推回原处。
迪昂走在前面，走廊窄得他双肩都擦过墙面，乔跟在后头。一盏暗淡的灯从上方一条管子上悬下来，每隔约二十英尺有一盏灯泡，半数都不亮了。乔很确定他看见了走道尽头的那扇门，他猜大概是在五百码之外，也可能是他想象出来的。他们在烂泥中跋涉，头顶往下滴水，在地上形成一个个小水洼，迪昂解释说，这些隧道常常淹水，有时早上会在里头发现死掉的醉鬼，都是因为前一天蠢得想跑进去偷偷打个盹。
“真的?”乔问。
“真的。知道更糟的是什么吗?有时他们还会被老鼠啃得乱七八糟。”
乔看看周围：“这大概是我这一整个月听过最恶心的事情了。”
迪昂耸耸肩继续走，乔看看墙壁上下，又看向前方的走道。没有老鼠。还没发现。
“皮茨菲尔德银行抢来的那些钱。”迪昂边走边说。
乔说：“很安全。”在他们上方，他听得到电车轮子的哐当声，接着是缓慢而沉重的蹄声，他想应该是一匹马。
“在哪里很安全?”迪昂回头看他。
乔说：“他们怎么知道的?”
上方传来几声喇叭声，还有一具引擎加速的声音。
“知道什么?”迪昂说，乔注意到他的头更秃了，黑色的头发两侧依然油光浓厚，但往上变得稀疏了。
“要在哪里偷袭我们。”
迪昂再次回头看他：“他们就是知道啊。”
“他们不可能‘就是知道’。那个地方我们观察了好几个星期。警方绝对不会追到那边去，因为没有理由——那里没人住，也没有什么东西需要保护。”
迪昂的大头点了点：“好吧，反正不会是从我这里知道的。”
“也不是从我这边知道的。”乔说。
快到隧道尽头了，那是一道拉丝金属门，上头有个铁嵌锁。街道上的声音转为遥远的银器叮当声与瓷盘堆叠声，还有侍者走来走去的匆忙脚步声。乔从背心里掏出他父亲的怀表，按开来：中午12点。
迪昂从他宽大的长裤里拿出一个很大的钥匙圈，先开了门上的几道锁，拉开门闩，再打开嵌锁。他把那把钥匙拆下来，递给乔：“你收着。以后用得到的，相信我。”
乔把钥匙放进口袋。
“这是谁的地方?”
“原来是奥米诺的。”
“原来?”
“啊，你看了今天的报纸吗?”
乔摇摇头。
“奥米诺昨天晚上被射了几个洞。”
迪昂开了门，他们爬上一道梯子，来到一扇没锁的门前。他们开了门，进入一个潮湿的巨大房间，里头是水泥地、水泥墙。沿墙放着几张桌子，桌上的东西一如乔的预期——发酵槽和抽出器，曲颈甑和本生灯，烧杯、大桶和滤勺。
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