他不知道，也不在乎。有把刀在手上，他就很高兴了;跟手里握着一把枪的感觉一模一样。从那个弗洛伊德白痴的抽屉里把那把枪偷出来还没用的时候，他就已经沉迷在枪支的威吓力之中了。他喜欢把枪藏在身上，喜欢把它放在口袋里，插在皮带间。他就是喜欢兴致来时，伸手去摸一摸。
贴身藏着武器在街上乱逛，这对他来说有着无比的满足感。外人完全不知道你的力量。你身怀密技，却若无其事。坐在地铁车厢里，瞧着对面那个男的，你心里清楚：只要你掏出枪来，朝他开一枪，他马上就死了，没有任何征兆，已经去见上帝了，还不知道自己是怎么死的。
有一次，在黑漆漆的电影院里，他掏出枪来，对着正前方观众的后脑勺，砰，他心里暗自想道，然后把枪收回口袋里。
终于，他等到用枪的一刻，打在那个傻瓜比尔曼身上，这个场景，他不知道幻想过多少遍。
他现在带着他美丽的刀子，该到哪里去呢?他有一整天的时间可以任意支配，梦想终于实现了。他是不是应该把车开出来，到乡间逛逛?还是回家，伸伸懒腰，蜷在沙发上，读本好书?
当然，他也可以回到那幢房子。他的房子，他未来的家。那个巨人，那个爱尔兰恶棍，现在应该已经离开了。如果他胆敢留在那里，他倒要试试那家伙见到这六英寸长的利刃心里作何感想，脸上有什么表情。这把刀磨得很锋利，寒光闪闪，洛氏硬度高达四百度，他不明白这是什么意思。不过这显然是卖点，不单制造商在盒子上大肆宣扬，那个店员也不厌其烦地拼命吹嘘。
反正这把刀很硬就是了，但是，钢不就该是硬的吗?他想起他被赶走，那个大个子恶狠狠地让他滚蛋的德行，如果他抽出刀子来，那对绿色的眼睛一定会睁得更大。
可能不会，他又想道。不管刀刃有多长、硬度有多高，杀到他身上，可能像树枝碰到强韧的兽皮一样，不是弹开，就是折断。不仅如此，他还觉得那个恶汉会猛地将手一伸，快如闪电，把这把刀从他手上夺过去……
他很想试一试。
他在餐厅里点了一份三明治，喝了一杯咖啡，然后把自己锁在厕所里，练习拔刀、一刀刺向假想敌的技巧。他面对镜子，把自己的动作看个清楚;感觉他对武器有一种天生的感情。他没花多少时间，就把手枪玩得很老练——工作结束了，他怎么也舍不得把枪丢掉——但是，从这把刀上却学不到什么。这话应该说得准确些：他对于武器的知识与生俱来，发自内心;这些年来一直蛰伏在他心里，一旦被激发了，便顿时怒涛汹涌。真没想到武器在手，他会判若两人。
也许他前生是刀锋战士。说不定就是吉姆·鲍伊本人，这玩意儿就是以他的名字命名的。在阿拉莫阵亡，是吧?在刀锋的寒光中，名将陨落。
握着他最心爱的战刀?有何不可?
有人试着开门。锁上了。如果门打开了呢?一个人走进来，看见他手上有把刀，赶紧道歉，想要退出去……
他看到自己把沾满鲜血的刀锋在那个人衬衫上拭了拭，寒光一闪，刀锋还鞘，闪身走出厕所，顺手把门扣上。走过那个秃头的韩国看门狗，昂首走下楼梯……
不对，那是先前的事情，那家按摩店。他现在在餐厅，刚刚吃饱，到厕所收拾一下，应该是付钱走人的时候了。
到了街上，他跟自己说刚才只是想象而已。幻想滑进记忆中。用不着过分担心，也用不着紧张。
现在要干什么呢?再去找一家按摩店?
这个想法让他大吃一惊，不敢相信。他自己也发现了：在回想的过程中，他觉得最不愉快的，就是按摩的那一段。他不喜欢别人碰他，不喜欢被别人挑起性欲。他只想在拔刀的时候看着她的眼神。
他的思考陷入混沌。
有一件事情他终于想清楚了。他在街上乱晃，忽而转左，忽而转右，走进店里，东张西望，然后又走出来。他想找东西，却不知道自己要什么;总而言之他就是没想清楚，在这过程中，反而让他身陷险地。
他的手又伸向衬衫，摸摸护身符。
他想到要做什么了。他必须回家，躺下来，吞一粒安定，好好休息一下。今天累得筋疲力尽，要尽快让体力恢复过来。一个热水澡，一杯哈罗德·弗希尔上好的单品麦芽威士忌，一粒安定，八个小时不间断的沉睡。这是需要的，也是一定能得到满足的。
他走到路边，伸手一招，两辆出租车连忙变换车道，争着抢生意。他把这笔生意赏给先赶到的那部，说了地址，就舒舒服服的缩进坐垫里。他摸了摸刀柄，轻轻碰了碰菱锰矿石环。
力量充沛、思路清晰。他已经觉得好多了。
中央公园西路，距离他的目的地还有一条半街的距离，出租车停了下来，等红灯。没有计划，甚至未经思考，他突然说：“我在这里下车。”然后，从皮夹里掏钱出来。出租车在马路当中，右边还有一个车道，但是没有关系。他把钱塞进前方的小洞里，完全不理司机的抗议，打开车门，跨了出去。还是红灯，车辆停在原地，他没费什么劲，就从两辆车中间穿了过去，踏上人行道。
到底是为什么?
一定有理由，他很确定，所以他睁大眼睛，提起精神，沿着公园周围的人行道继续往前走。走到半路，他就知道为什么他会匆忙离开出租车。其实，他也不明白什么东西在警告他，不明白到底是怎样的细微线索，暗示他要釆取行动，但是，他就是有这样的感觉，一点也没错。
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