好像那么久远，那么不真实，似乎他已死去。门铃响了。
起先他对这铃声不抱什么希望。也许是哪个上门兜售的小贩——不，声音太咄
咄逼人，不会是小贩在按铃。听那铃声，好像进这屋子是他的权力，而不是一种恩
惠。铃声又响了。不管按铃的人是谁，一定因为等了这么长时间而火气十足。铃声
响了第三遍，这次可真像是汽笛声，持续了差不多半分钟。那人肯定是一直将手按
在门铃的按钮上。接着，铃声终于停下之后，一个人的声音大叫起来：“屋子里有
人吗？煤气公司的！”突然，斯塔普浑身抖起来，焦虑之中几乎发出了高兴的嘶声。
从一大清早到深更半夜的家庭日常事务中，只有这样的召唤、这样的插曲，才
有可能将人带到地下室里来！煤气表就挂在墙上，在梯子旁边，注视着他！她的哥
哥偏偏在这个时候让她离开了家！没有人放那个人进来。
传来了水泥人行道上一双脚在不耐烦地移动着的声音。那个人一定走出了门廊，
跑远一点抬头看看二楼的窗子。在一个瞬间，由于那个人在人行道的上街沿和下街
沿擦手跺脚，斯塔普确切地瞥见了他站在靠近地面上积满污垢的气窗旁（目光就是
通过它透进地下室里）的那双脚的小腿的影子。他要想得救，就得希望那个人蹲下
来，通过气窗朝里望，他就会看见他被绑在那下面。其余的事就简单了！
他为什么不蹲下来呢？为什么不呢？但是，很显然，他没有料到地下室里会有
人，他不停地按门铃，却没有人来开门。那双逗弄人的穿长裤的脚又走出了他的视
线之外，气窗前空无一物。一滴唾沫渗过堵在斯塔普张大的嘴里的抹布，流过了他
那默默地颤动的下嘴唇。
煤气检查员又接了一次门铃，与其说是还存在着被放进屋子的期望，倒不如说
是发泄一下吃了闭门羹时的失望情绪。他短促地按了无数次，像拍电报似的，嘀嘀，
嘀嘀，嘀嘀，嘀嘀。然后他厌恶地大声叫唤，显然是在提醒待在路边卡车里的没露
面的助手，“要他们待在家里的时候，家里总是没人！”水泥地上响起一阵急促的
脚步声，只有一个人，离开了屋子。接着响起一辆轻型卡车模糊不清的马达发动声，
汽车开走了。
斯塔普死去了一点儿。不是比喻，而是真的。他的双臂齐肘处，双脚到膝盖处
都麻木了，他的心跳得好像也慢了，他连十十足足地吸一口气也感到了困难；更多
的唾沫流出来，流到了下巴上，他的脑袋向前耷拉，死气沉沉地在胸前搁上一会儿。
滴答一滴答，滴答一滴答。过了一会儿，这钟声使他清醒过来，好像这是一件
有用的东西，嗅盐或者阿摩尼亚，而不是恶毒的东西。
他注意到他的思想开起了小差。还不是十分厉害，但每隔一会儿他总会产生奇
怪的幻觉。有一回他以为他的脸是钟面，而他一直盯着看的对面那个东西则是他的
脸。 连着两根指针的中心轴成了他的鼻子，靠近顶部的10和2成了他的眼睛，他有
一把红色的铁皮胡须，一头的头发，头顶上一只小圆铃充当帽子。“嘿，我看上去
挺怪的，”他昏昏沉沉地呜咽道。他看见自己扯着脸上的肌肉，好像试图让钩在上
面的两根指针停下来，别再继续向前走，杀死对面的那个人，那刺耳的响声是他的
呼吸：滴答，滴答。
然后他又将这怪诞的念头驱走，他发现那只是又一个逃避手段。既然他无法控
制那里的闹钟，他就想办法将它变成别的东西。另一个古怪的念头是，他受的这番
折磨是对他的一种惩罚，因为他要那样对付弗兰，将他牢牢地绑在那里的，不是毫
无生命的绳子，而是某种积极的惩罚的力量，如果他表示忏悔，悔悟到适当的程度，
他就能自动从它手里获得解救。于是他就一遍又一遍地在他那被堵住的喉咙里默默
地哀鸣，“对不起，我再也不干了。这次就饶了我吧，我吸取教训了，我再也不干
了。”
外面的世界又回来了。这回是电话铃。肯定是弗兰和她哥哥，想看看他们不在
的时候他是不是回来了。他们发现店门关着，肯定在店外等了一会儿，后来见他还
没回来，不知该怎么办。现在他们从那里的一个电话亭打电话回家，看看他是不是
病了，所以回了家。如果没有人接电话，那肯定是告诉他们，出事了。他们现在会
不会回来，看看他到底出了什么事呢？
但是，如果他不接电话，他们凭什么就一定以为他是在家里呢？他们怎么会想
到整个这段时间里他一直是在地下室里呢？他们会在店外再兜上一会儿，等他回去，
直到时间过去，等到弗兰真的焦急起来，也许他们会去报警。（但是那样的话得需
要几个小时，那还有什么用呢？）他们会找遍各处。就是不到这里来找。当报告一
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